Rythmique des lignes. A chaque lettre sa hauteur parfaite ; ne dépasse pas, applique toi. Tracé net, boucle épaisse, lourde de sens. Pique des points. J’ai appris comme les autres mais je n’ai jamais su écrire, au fond. Mes lettres malhabiles habillaient les mots de ratures, quand d’autres dansaient joliment sur leurs cahiers propres, avec …
A quoi ressemblent mes nuits
Elégance de la souffrance. De piques en certitudes, une petite douleur insidieuse qui s’amuse, coule du haut du crâne jusqu’au coin droit de la mâchoire, jusqu’à ce que l’illusion s’évapore – le réveil est brutal. D’une violence inouïe, à faire chavirer les murs, à s’enfoncer les ongles dans les tempes qui battent comme les sabots …
La chauve-souris dans le beffroi
La création artistique est ingrate. Que l’on choisisse de créer pour soi ou pour les autres, le résultat est le même : aléatoire. Trop de facteurs entrent en jeu – notoriété (forcée ou non), talent, message, exécution – et si l’on ajoute à ça ce que l’auteur veut donner et ce que le public reçoit …
Les filets
Barboter. A fleur de vague, collé au bois, les mains dans la flotte, paresser en s’activant, réfléchir en laissant travailler ses mains. Parler d’autre chose. Tirer sur les lignes. J’ai rêvé cette nuit d’une journée calme, un peu brumeuse en mer. Une humidité bienfaisante qui assouplissait la peau tannée ds mains abîmées, les petites plaies …