MIZZENMAST

Il ne reste que l’essence, la substance légère et aérienne des êtres proches du néant. Les couleurs se sont affadies les unes après les autres, les une sur les autres, s’écroulant dans des coulures rouilles, dans des aciers trempés par la pluie. Les murs partent en poussière, et le monde est une vaste étendue vide, un mirage.

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C’est comme si le décor, soudain, avait explosé, que les murs avaient éclaté en milliers de fragments cristallins, logés dans mon crâne, lacérant mes artères, arrêtant les battements de mon cœur. Comme si les voix s’étaient éloignées dans un murmure de vagues, couvertes par le remue-ménage des parasols sous la brise. Comme si soudain j’avais 15 ans de moins et que j’attendais, fébrile, qu’elle arrête de parler pour me sourire.

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La rose, je la vois dans un bouquet de graminées, accessoire de luxe, pointe de douceur dans l’élan sauvage. Je la pense bonne action, fleurant bon l’écolière thaïlandaise. Je m’y pique, dans les dents de l’homme ténébreux à la chemise entrouverte. Je la caresse des yeux, accrochée à la boutonnière de celui qui m’attend sur le quai d’un train qui n’en finit pas d’arriver.

Virile ou douce, toujours parfumée d’aventure. Une fleur qui n’est pas de tous les jours, bardée de mordant, piquée à la beauté des roseraies sauvages.
Pas mièvre sous une arche flottante d’un mariage à l’américaine. Pas fade, inodore, pâle.

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