Les hurlements de la diététicienne
J’ai 9 ans soudain. Ce n’est plus de la pelouse synthétique, ce n’est plus Paris, c’est une prairie un peu humide où je me réfugie avec un bouquin. Et le goûter.
Je me suis fait mon goûter interdit, celui que personne ne vient jamais me piquer. Le seul avec qui je veux bien partager, c’est le chat, aux moustaches avisées.

Les mélanges gustatifs de l’enfance. Enjolivés par la patine des souvenirs, jusqu’à ce qu’on les goûte à nouveau, et qu’on se demande comment on a pu manger ça, franchement ?






