Les petites choses éparses

Le vent s’engouffre dans les failles et coule le long des murs aveugles. Il n’existe là que les claquements de portes qui résonnent à peine, étouffés par le sable, et de temps à autre, les scintillements clairs de la mélodie du verre qui se brise.

J’ai une trouille d’enfer.

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