C’est là que tout se passe pour voir l’ensemble des photos.

Pour les autres photos, c’est là, sur mon nouveau portfolio où vous pouvez même laisser des commentaires. C’est fou non ?
La suite, demain.

Ce n’est pas difficile, fils. Il suffit d’un peu de flair, pour le reste le compte en banque fera l’affaire. Regarde autour de toi, discrètement, tu vois la petite là ? La jeune fille accrochée à son portable, avec ses longs cheveux blonds ramassés dans une longue queue de cheval bien sage. Celle-là, avec sa petite taille et ses longues jambes de pouliche, son front haut et ses mains posées à plat sur ses genoux serrés ; La petite, là.

Fairy Tale by Soulofautumn87

C’est facile, il suffit de passer à côté et renifler l’odeur de son parfum citronné. Moins c’est fort, plus c’est cher ; Ne l’emmène pas au cinéma pour une première fois.

Tu peux lui sourire, mais ne l’approche surtout pas. Laisse-là venir, elle et son tailleur serré autour de ses hanches de reproductrice. Elle en frémit déjà d’aise, elle baisse les yeux pudiquement mais ne t’y trompe pas, elle regarde juste la marque de tes pompes. Ta mère disait, ne lésine pas sur le cirage, ça fait toujours moins cher après en lubrifiant.
Ta mère ne manquait pas de classe.

Elle se donne 35 ans, elle n’en a pas 25. Le collier de perles est trop lourd pour son cou fin, pas assez brillant – Elle l’a hérité du tiroir d’une tante il n’y a pas si longtemps. Elle a un Blackberry, pour montrer qu’elle connait les affaires, mais elle demandera un iPhone après la nuit de noces, et un netbook quand elle sera grosse. Elle fera joli à ton bras devant les clients et saura diriger une cuisinière, tu sais, c’est largement suffisant. Une jolie plante verte ça n’est pas fait pour être mangée.

Someday you’ll see. by HarlequinFever

Rappelle-moi demain de téléphoner à Gérard, qu’il te donne un peu d’avancement, j’en ai assez de payer l’assurance de ta Jaguar. Et puis une fille comme la petite, là, avec ses cheveux blonds et son sourire de madone, ça ne se fait pas engrosser à moins de 10000€ par mois.
Il va falloir un peu ramer mon fils, pour espérer reprendre le haras. Pour le reste du troupeau, on verra, fais-toi déjà la main sur celle-là. Ta mère disait, entretenir des pouliches coûte cher mais ça rapporte toujours plus gros que de rester les deux pieds dans le même sabot.
Ta mère ne manquait pas d’humour.

Sarah, elle se promène toujours le nez en l’air et prend son temps quand un bus lui fonce dessus. Sarah, elle chuchote au téléphone, mais ne vous y fiez pas : Elle est bruyante du haut de son mètre cinquante… Sarah, elle filme, elle danse, et elle met au moins 12 ingrédients dans son thé pour qu’il soit parfait. Parfaitement imbuvable.

Le titre est à l’image de Vincent, en fait. Il fait genre, mais il a un pseudo un peu plouc, un peu premier degré. Il en rigole, surtout de lui-même. Et quand je lui demande de poser, il pense à sa copine, alors il a l’air niais.

Alors je lui demande de penser à quelqu’un qu’il déteste.
Aucun succès, il ne trouve qu’à en rire. Il est fatigant, Vincent…

› Le reste des photos sur Flickr

Il n’y a pas un instant où elle ne s’envisage pas dans les reflets de son micro-univers, pas un moment où elle ne cesse d’agiter de l’air – L’asphyxie de l’ennui la terrorise. Elle est le mouvement perpétuel à la portée de l’homme, de celui qui saura la cueillir, fruit toujours offert. Elle est le balancier d’une horloge détraquée.

Son univers est courbe, comme les parois fluctuantes de son manque de volonté. Je le lis sur son visage, dans ces yeux qui veulent dire Attention, chien méchant – Qui n’expriment qu’Attention, troubles adolescents. Attendrissante dans sa volonté d’être adulte, alors qu’à ses lèvres pendent déjà quelques années presque ridées. On la lit comme un livre ouvert, si tant est que vous souhaitiez lire – Le reste aussi est ouvert, si vous avez besoin de consolation.

Elle est une marionnette agitée, persuadée d’être la main qui anime d’autres petites poupées. Je lui souhaite parfois de ne jamais découvrir qu’il y a autour d’elle un monde de géants, indifférents à elle.

Je m’interroge. Me fait-elle de la peine, cette copie infidèle de ce qu’elle aurait toujours voulu être ? Perchée sur des principes qui s’écroulent, à battre des ailes sans soulever ses propres paradoxes, attachée à une terre qui s’est depuis longtemps muée en sables mouvants, survivra-t-elle à l’hiver ?

J’ai du pain dans la poche, quelques miettes pour une hirondelle. Mais non, pas elle.

Swallow by OllieSky

Je la regarde patauger dans le marasme de ses contradictions, se noyer dans un verre d’eau, et en faire toujours trop.

J’attends qu’il gèle, pour avoir envers son petit corps frêle un élan d’affection.

J’attends que se désagrègent avec les cercles de l’eau qu’elle trouble ses pépiements insupportables et infidèles.

Je voudrais la tenir dans mes bras, l’étouffer de mépris, l’étrangler pour qu’elle se taise – Qu’elle cesse soudain de bouger, de brasser de l’air, d’exister sur des mensonges. J’ai tant d’affection pour l’objet de ma haine…

La rouille lui coule sur le visage et derrière les frissons de sa colonne vertébrale, les ondes des ordres claquent, résonnent, se fondent et s’accrochent aux tissus qui s’effilochent – A ses pieds, des serpents coulent et glissent. Sol mouvant ; Le décor roule bord sur bord.

Milan Fashion Week Backstage I by Borissov

Elle garde l’équilibre, comme un échassier frigorifié, pieds nus sur le ciment gelé – Et les courants d’air apportent de l’extérieur des bribes de silence, étouffés par les lourds velours passés. La main posée à plat sur un rebord de fenêtre aveugle, les yeux fermés, impassible, elle fait mine de ne rien ressentir quand la cire déborde et éclate en bulles le long de ses tempes. Image frêle de la douleur, du délicieux supplice qui n’en finit pas, de l’esthétique de l’agonie silencieuse. Immobile, au milieu de la foule hystérique de butineuses morbides qui s’affairent à ne pas en laisser une miette.

Je m’émerveille du battement de ses paupières qui frémissent et s’éveillent à la lumière, au jour sombre, rescapée des escadrons de la mort qui l’ont oublié, elle et son attitude altière, au coin de cette fenêtre. Suspendue à ses lèvres entrouvertes, je frémis à l’idée qu’elle soit emportée à son tour – Destin immuable de ces insectes graciles que l’on écoute mourir, l’été, dans les bougies posées sous la tonnelle. Je fredonne le crissement d’un grillon amoureux pour qu’elle puisse mourir en musique, dans l’apothéose, derrière ce rideau de velours – Ce velours usé jusqu’à la corde qui, sous les lumières tamisées de la galerie, révèle des reflets sublimes.

Elle a glissé sa cheville fine dans un étau de cuir et étend ses ailes, ses voiles noirs, secoue sa crinière empêtrée dans un filet improbable et s’enfuit, elle et ses larmes de cires au creux des tempes, elle et ses longues jambes de poulain fou, mourir encore une fois sur scène.

Original F 1 by Anstellos

Le long du catwalk, le silence recouvre sa silhouette fragile – Et les flammes des bougies posées ça et là chantent à leur tour la mélodie des grillons amoureux.

Texte inspiré par Acid Washed – Snake // Via Record Makers :

Scritch scritch fait la dinde en se pavanant. Juchée sur des Uggs immondes, râpées et perméables, elle ergote en roulant du croupion. Un coup à droite, un coup à gauche, pour empêcher qu’on la dépasse, elle prend tout son temps pour sortir de sa case. Elle se trantole, pose langoureuse, sur le plancher où s’amassent les déchets de ses pairs, attendant les flashs.

Elle a fauché un jean trop large à son mari obèse et dépassant d’un bonnet rayé marin, ses cheveux fous un peu trop gras volent mollement au vent des chauffages d’appoint. Elle papillonne sous ses sourcils comme une midinette, la main sur la hanche, le sac immense et vide au creux du coude, alliance improbable entre une hippie mal épilée et une mère de famille stricte des années 50. Ne manque que le col en dentelle.

Elle attend le Hasard. Elle arpente les trottoirs à la recherche de l’homme à l’appareil photo qui lui offrira son heure de gloire, accrochée au panthéon du streetstyle. Pour l’attirer, elle s’évertue à faire scritch scritch, l’appel érotique de la sape famélique.

Et elle pavane dans sa doudoune Moncler ou assimilée, chourée aux puces sur un étalage vintage made in Taïwan. Elle est bien, les joues caressée par une fourrure aussi râpeuse que le pelage d’un chat de gouttière pelé. Elle s’imagine en couverture d’un magazine virtuel où des commentateurs hébétés complimenteraient son style et sa beauté, son menton carré, son allure de chauffeur routier.

Scritch scritch.

J’ai toujours détesté les doudounes.

Il est 8h30, on se les gèle en haut des escaliers de la BNF. Sous la grisaille la passerelle ondule, point d’ancrage mouvant des péniches embrumées. Il n’y a presque personne – Seules quelques silhouettes filent vers la gueule béante des souterrains moites et chauds.

J’attends Gabrielle, c’est elle qui cette fois va me guider dans un autre lieu, une autre ambiance. J’y vais à l’aveugle, comme d’habitude. Ce qui est prévu se heurte toujours à l’imprévisible…

› Quelques photos de cette première partie sur la galerie Gabrielle // Chronos
› Les coulisses vues par Thibaut

La deuxième partie, bientôt !

Le couloir est comme à son habitude immense, et comme toujours, vide de sens. Au milieu se pressent des fourmis la tête rentrée dans les épaules sous la pression d’un béton bas de plafond.
Comme les autres jours.

Cette fois-ci le polonais triste au violon saccadé, l’homme caché derrière la poubelle et qui ne regarde que ses pieds, a suivi de l’archet les courbes douces d’une parisienne un peu hippie sur les bords. Une cacophonie fleurie, de prime abord, et quelque chose de définitif dans la gamme. Des envies d’encore, un encore mort – Et tout part à la dérive.

De minuscules moments. Des brides de sentiments, de jolis licols qui étranglent. A nos cous pendus les heures perdues des pleurnicheries qui débordent. Sur le sol grisâtre les talons battent la mesure d’une partition qui ne connait pas l’usure, mais que l’on brûlerait bien par les deux bouts.
L’es-tu, debout ?

Il l’était, ce petit homme, coincé entre deux couloirs, envahi par les vagues immenses qui déferlaient des rames, par à-coup, comme un corps qui agonise en se tordant de douleur. Debout, comme un coffre à jouet, carré de tous les côtés ; Un petit bout de chair grasse, les mains serrées sur sa bedaine, surmonté d’un visage sans âge où n’adhèrent pas les rides. Une poupée russe, et dans la forme de son corps replet, et dans ses joues rougies par la honte.

Ces petits bras courts tendus à l’extrême tentaient désespérément d’attraper la fermeture éclair de sa veste délavée, dans de lents mouvements concentrés autour de sa stature ronde ; Il aurait voulu poser les yeux à terre pour se cacher des autres mais il ne voyait pas même ses pieds. Et la ligne gris clair de la fermeture inatteignable commençait doucement à se prolonger jusqu’à ses yeux baissés, dans de fins sillons humides le long de ses bajoues. Il s’agitait vainement, empêtré dans sa silhouette adipeuse, avec ses mains de bébés trop bien nourri – Et le frémissement de son menton flasque trahissait sa volonté farouche de ne pas pleurer au milieu de la foule.

Shadow me by ~Indungus

Il aurait fallu une main amie, quelqu’un qui s’arrête, et referme en tirant un peu les pans de sa veste, d’un geste presque maternel, avec une petite tape sur la tête. Il aurait fallu moins de fourmis encombrant le couloir. Il aurait fallu qu’il ne soit pas neuf heures moins le quart, et que personne ne soit en retard.

Il eut surtout fallu, pour tout dire, que le petit homme fasse le quart de lui-même pour que quelqu’un lui accorde un regard.