Le titre est à l’image de Vincent, en fait. Il fait genre, mais il a un pseudo un peu plouc, un peu premier degré. Il en rigole, surtout de lui-même. Et quand je lui demande de poser, il pense à sa copine, alors il a l’air niais.
Il n’y a pas un instant où elle ne s’envisage pas dans les reflets de son micro-univers, pas un moment où elle ne cesse d’agiter de l’air – L’asphyxie de l’ennui la terrorise. Elle est le mouvement perpétuel à la portée de l’homme, de celui qui saura la cueillir, fruit toujours offert. Elle est le balancier d’une horloge détraquée.
Tags: Exercice de style, Portrait
La rouille lui coule sur le visage et derrière les frissons de sa colonne vertébrale, les ondes des ordres claquent, résonnent, se fondent et s’accrochent aux tissus qui s’effilochent – A ses pieds, des serpents coulent et glissent. Sol mouvant ; Le décor roule bord sur bord.
Milan Fashion Week Backstage I by Borissov
Elle garde l’équilibre, comme un échassier frigorifié, pieds nus sur le ciment gelé – Et les courants d’air apportent de l’extérieur des bribes de silence, étouffés par les lourds velours passés. La main posée à plat sur un rebord de fenêtre aveugle, les yeux fermés, impassible, elle fait mine de ne rien ressentir quand la cire déborde et éclate en bulles le long de ses tempes. Image frêle de la douleur, du délicieux supplice qui n’en finit pas, de l’esthétique de l’agonie silencieuse. Immobile, au milieu de la foule hystérique de butineuses morbides qui s’affairent à ne pas en laisser une miette.
Scritch scritch fait la dinde en se pavanant. Juchée sur des Uggs immondes, râpées et perméables, elle ergote en roulant du croupion. Un coup à droite, un coup à gauche, pour empêcher qu’on la dépasse, elle prend tout son temps pour sortir de sa case. Elle se trantole, pose langoureuse, sur le plancher où s’amassent les déchets de ses pairs, attendant les flashs.
Elle a fauché un jean trop large à son mari obèse et dépassant d’un bonnet rayé marin, ses cheveux fous un peu trop gras volent mollement au vent des chauffages d’appoint. Elle papillonne sous ses sourcils comme une midinette, la main sur la hanche, le sac immense et vide au creux du coude, alliance improbable entre une hippie mal épilée et une mère de famille stricte des années 50. Ne manque que le col en dentelle.
Il est 8h30, on se les gèle en haut des escaliers de la BNF. Sous la grisaille la passerelle ondule, point d’ancrage mouvant des péniches embrumées. Il n’y a presque personne – Seules quelques silhouettes filent vers la gueule béante des souterrains moites et chauds.
J’attends Gabrielle, c’est elle qui cette fois va me guider dans un autre lieu, une autre ambiance. J’y vais à l’aveugle, comme d’habitude. Ce qui est prévu se heurte toujours à l’imprévisible…
› Quelques photos de cette première partie sur la galerie Gabrielle // Chronos
› Les coulisses vues par Thibaut
La deuxième partie, bientôt !
