Un battement d’aile, un seul ! Une vague qui ne ressemblerait pas à une autre, le tracé d’un monstre des profondeurs là sous la quille – un chant de sirène entre deux claquements de haubans…
Sur les hauteurs des vagues qui déferlent avec indifférence, la terreur dessine des dangers imaginaires – cordages oubliés, ombres immenses, corps décharnés oscillant enlacés au milieu des algues. Mais ni vie ni mort ne se laissent approcher, et seule la mer frémit dans le sillage.

Ni continent ni îles ; ni phare, ni lanternes. Le vide tonne, le ciel happe l’espoir d’un asile, le vent insuffle l’immensité de la solitude jusqu’au bord des yeux clos.
Il n’y a pas de refuge pour la peur. Aucun palliatif à la douleur. Seule navigue avec le minuscule esquif où tu t’es embarqué la certitude d’être au bord du néant, et de devoir tenir, les dents serrées et les mains crispées sur les filières, jusqu’à ce que la houle se calme – jusqu’à ce que le temps se délite et laisse paresseusement apparaitre le dos voûté d’une terre aride.

Alors commencera l’étrange métamorphose. Quand, le pied posé à terre, il faudra souffrir le mal de la terre. Quand il faudra trouver ton équilibre, et te laisser de longues minutes, les yeux clos, pour retrouver tes sensations d’être debout, d’être marcheur.
Quand tu ouvriras ton sac humide avec l’envie irrépressible de plonger le nez dans les tissus froissés imprégnés de sel.
Quand tu reviendras vers la côte, attiré par la lumière rasante du soir sur l’écume lointaine.
Lorsque les falaises te sembleront bien plus belles, vues de la mer.

Bon. Range la crème solaire. On y va quand même.

L’hiver.

› Mellow // Mood sur ma galerie