Le flot emporte les rares passants entre les cartons comme de frêles esquifs chahutés par une rivière de montagne – dans ce mouvement lent d’un bord sur l’autre, ponctué de violents sursauts quand une poubelle les frôle.
Le ciel est saturé de gris, et les files s’agglutinent près des feux rouges. Un groupe équipé pour un hiver rigoureux patiente, devant la cathédrale. Le vent emporte les monologues hachés de leur guide, et fait claquer leurs imperméables avec le bruit caractéristique de vilains sacs plastiques.

Au rez-de-chaussée sur la rue pavée, la fenêtre fermée depuis des semaines est grande ouverte sur la fraicheur humide. Le visage et la cigarette sont les mêmes, mais les cheveux ont disparu – emportés comme les feuilles d’automne, sans roussir, sans offrir le spectacle des bois rouges avant de s’éparpiller en mèches grises sur le bord d’un oreiller.

Des grappes de lycéennes au style indéfini s’étirent sur le chemin de leur bagne. Le chat boude, planqué derrière une voiture, et j’évite de justesse une vieille hagarde, cherchant désespérément une cigarette à caser dans un trou béant entre deux chicots rongés.

Etrange rentrée.

Ropes 1 by Privatedanser

- Google + ? C’est gé-nial. D’abord c’est simple ; ensuite tous mes services sont regroupés avec Google, facile ; et surtout, grâce au premier round d’invitations privées, le réseau n’est peuplé que de gens sympa, professionnels et vrais utilisateurs du web… Ca change des kikoolol.

- Ah bon ? Pourquoi j’ai autant de gif animés bas de gamme et de photos de chatons alors ?

- Parce que c’est de l’humour geek ! De l’auto-dérision, du fun, mais utilisé par des gens bien. Moi qu’un mec du marketing d’une grosse boite transfère des images du Nyan cat, ça m’éclate.

- D’accord.
Bah je ne les trouve pas drôle, tes kikoo 2.0. Ils me gonflent à être sur Google + pour ne parler que de Google +. J’ai l’impression que leurs deux passions, les images rigolotes et leurs dossiers de fond sur la pertinence du +1 pour la branded-curation dans le domaine des semelles en caoutchouc, a donné naissance à un monstre protéiforme du niveau de Doctissimo.

- Tu ne suis sûrement pas les bonnes personnes…

Fading . by Privatedanser

- C’est probable. Mais je suis les bonnes personnes sur Twitter, ça me suffit. J’ai des amis sur Facebook – des gens qui mettent parfois kikoo, mais avec eux au moins je peux parler de tout et passer une soirée sans qu’ils me collent leur iphone sur la table. Et finir ronde comme une queue de pelle sans que leur premier réflexe soit de me prendre en photo et envoyer le tout sur Twitter, Facebook, ou Google +.
Des gens normaux, la long tail – ce genre de choses. Ceux qui s’y mettent après les autres, et qui vivent bien sans ça.

- Comme si tu pouvais te passer de ton iPhone ! Tu es toujours collée dessus.

- Tu sais pour quelle raison je ne peux pas me passer de mon iPhone ?
Pour les applis photos, et pour le seul réseau social qui rassemble toutes les conditions pour être un vrai réseau social à mes yeux : Path. Pas de polémique ; que des images. Des commentaires, des smileys, une façon de voir la vie de ces proches par le prisme de l’image.
Parce que l’image ne demande qu’à être interprétée. Le statut lui, interpelle, veut donner une orientation, prive de sens.
Et puis parce que ce réseau est ouvert à maximum 50 personnes. Pas plus. Et c’est déjà pas mal.

Pool 3 by Privatedanser

- Et élever des moutons dans le Larzac, ça te tente dans les 2 ans à venir non ?

- Tss.
Tu ne supportes plus tes vieux potes d’enfance qui posent en tongs devant leur Golf sport, je ne peux plus supporter les types qui mettent des gifs animés symbolisant une guéguerre entre Facebook et Google + ; ça revient au même. Parce qu’on a accepté trop de gens, et qu’on a l’impression de vivre dans une barre HLM avec 2000 personnes entassées sous nos pieds, que ça grouille, que c’est bruyant, et qu’on ne supporte plus quand l’un d’entre eux décide d’organiser un tournoi de Singstar ou de sonner à la porte parce qu’il leur manque du sucre ou des clopes.
Qu’ils soient kékés, hipsters, faux-marketeux, ou gentils méchus propres sur eux ne change rien à l’affaire. Ils sont juste de trop.
Et tes types en costard sur Google +, pour moi ce sont les mêmes que ceux qui se sont époumonés sur la Marseillaise  pendant une heure cette nuit dans ma rue ; ils portent peut-être la cravate mais ils ne sont pas plus fréquentables que les autres.

- Tu veux une vidéo de chaton trop mignon ?

- Balance.

L’insolent qui l’a pointé du doigt en lui donnant ses titres de noblesse n’arpente plus le sous-bois depuis des lustres. Les journées d’été, quand son bois craque au fort de la fournaise, l’arbre s’incline sur des couples qui l’ennuient de suave indolence. Ce sont toujours les mêmes promesses qu’il laisse dégoûter de ses branches basses ; les mêmes gestes patauds qui froissent le tapis d’aiguilles ; la même ferveur de ceux qui se persuadent de mettre du sacré dans leurs vaines embrassades.

Les contes pour jeunes filles ferment pudiquement leurs pages cornées sur les escapades des princes aux multiples amoureuses, les troncs lacérées des arbres où les serments éternels s’étalent, et la rigueur des hivers qui toujours s’avancent.