J’entasse les brouillons de projets comme des tas d’embryons sur mes étagères. Rien à faire, finalement, la déco ne change pas et moi non plus ; Poussière, toiles d’araignées et visites champêtres s’entassent en monceaux d’ouvrages abandonnés dans une bibliothèque bancale. Et je crois, finalement, que j’en aime le son creux, le vide absolu planqué dans les nids à poussière et le bordel ambiant qui défile sur le papier peint qui se débine.
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La journée s’étire, de toutes ses pattes velues d’arachnide. Et moi je fais le tour de sa toile, une longueur à droite, une longueur en face, un petit tour sur la gauche et on remet la balle au centre. Il y a toujours les mêmes albums au fond de mon iPod, il y a toujours les appliques au mur, mais pour demain rien n’est moins sûr…
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Tu es là à te saigner aux quatre veines pour essayer de sortir quelque chose d’à peu près lisible, d’un peu comestible, pas trop épicé pour que personne n’en soit malade. Tu y mets du tien, en tirant la langue comme un mioche appliqué devant les courbes impossibles à reproduire d’un modèle trop fluide pour être honnête. Tu fais attention, tu te relis, souvent tu corriges la couleur pour qu’elle soit plus agréable à voir sur des écrans lointains. Et parfois tu te lances dans des opérations ambitieuses, comme refaire la déco de chez toi pour que ce soit plus accueillant, mettre un plan incliné pour que tout le monde puisse venir, planter des panneaux et des ballons pour baliser le terrain.
J’ai des images dans la tête, de flambées gigantesques et de toiles d’araignées infinies, où glissent les paillette d’une poussière centenaire. Au son des mélodies d’hiver se balance le quotidien pendu à une branche.
Vétustes, les souvenirs s’entassent dans des boites dont jamais on ne se débarrasse – Et là, le menton dans les genoux, recroquevillée sur un fauteuil sans âge, je me surprends à les rouvrir, une par une.
La frontière entre le passé que l’on invente, celui qui s’est envolé, celui qu’on a gardé, celui qu’on a imaginé, est plus mince que le squelette d’un amour en cage. On croit être né de ceci, fait de cela, et puis tout s’envole – Tout s’en va. Le sable dans nos chaussures s’évade, avec cette odeur de plage qui prend à la gorge, cette odeur de chaud et de sel, de surfaces irréelles dans un jour trop blanc. Et les nuages s’effilochent en nous laissant à la traine.
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Je suis là, et pas là, dans cet amas de présences qui s’entassent et glissent les unes sur les autres. L’ailleurs me guette, du coin du regard – Je voudrais qu’il me tende la main et m’embarque mais je n’ai jamais été très douée pour qu’on m’enlève à son bord. Pudeur et lâcheté, joli mélange léger, sans sel et sans saveur.
Je voudrais être cette pluie ininterrompue qui plombe le ciel de Brest, qui fait glisser les marins ivres sur les ponts des navires en acier – Désagréable, insidieuse, mais impossible à oublier. Je voudrais faire partie du paysage, comme les poissons rouges qui tournent avec constance et le lait qui déborde toujours sans avertir. Une habitude, une présence rassurante.
La routine © – Brest, Décembre 2009
Je passe mon tour avec ma voix enrouée, ma roue voilée, à force de tourner en rond.
