Le pilote automatique est en rade. On cherche, à 6000 pieds au-dessus de la terre, le coupable ; On prend de l’avance sur la future enquête. On se jauge et on se juge, déjà, on délibère. Il reste quelques secondes à perdre pendant le piqué, quelques brides d’informations à donner aux caisses enregistreuses des futurs dédommagés.

Sally B by KohlRimmed

Et puis tout flambe. Dans le cockpit, les carcasses carbonisées des pilotes arborent le sourire crispé mais radieux du devoir accompli. Le message est passé.

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Ça te colle à la peau, tu sens le chien mouillé ; Avec tes yeux battus de labrador en cage et ta coiffure de cocker mal peigné, c’est le bestiaire canin que tu réinventes planquée sous cette porte cochère. Tu cherches du regard le prochain abri à atteindre, des mètres et des mètres plus loin, l’antre chaleureuse d’un métro, le souffle du chauffage aux portes des grands magasins. Le téléphone à la main, je m’amuse à filmer ta frange de gamine qui doucement se ratatine.

February Rain by Andreapun

Tu frises, ma caille.

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Tu n’as pas convaincu. Tu es resté immobile sur la roche, à regarder les autres se battre dans une mer immense de sang, de viscères et de larmes. Tu as contemplé la défaite que tu avais faite, la débâcle collée à tes basques, ton sourire à l’envers posé sur un masque imperturbable. De l’avis de tous, tu n’as pas convaincu.

Shape of the human body IV by ReachingFlames

Agrippé aux circonstances, avec toujours un train d’avance, loin derrière les rails qui sautent et le fer qui se tord dans un bruit d’Enfer ; Tu n’as cessé de fuir en avant, trois pas devant la horde des fidèles au massacre, de ta chair à canon qui se faisait tailler des croupières au nom du pragmatisme. En fait de cartésien, tu n’as fait que suggérer des banalités indignes d’un chef de guerre. Trois pas devant, l’ambition à l’arrière.

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Elle est là étalée de toutes ses roues, trempée sur un coin de table, le mécanisme à l’air et la vitre fendue ; Comme un baigneur emporté par le courant, qui se serait raccroché aux rochers et aux sables mouvants. Dans son ventre résonne encore le flux et le reflux des blanches et des croches, un vague souvenirs des secondes qui défilaient il y a quelques heures sans anicroche.

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Le temps coule entre mes doigts comme un sable sans odeur, comme un été de carte postale passé depuis longtemps. Au bout du canapé, derrière la fenêtre, le monde agite avec emphase d’amples vaguelettes. J’écoute le sépia descendre sur un jour qui ne veut pas finir.

Décrire les minutes qui s’effacent fatiguent mon corps sans douleur. Insaisissables minutes, ineffables heures, et dehors toujours, le murmure des autres comme autant d’ombres qui s’étirent. Il flotte une atmosphère de fin de vacances dans une station balnéaire abandonnée par les baigneurs. Le nez au plafond, je trace d’invisibles pistes où viennent se planter quelques skieurs.

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