Pour être tout à fait franche (Rien à voir avec la ville) (Et puis si, en fait), ça m’arrangerait bien moi, qu’on abandonne des sites industriels, que j’aille m’y balader dans le désordre et dans le vide, aux aguets. Mais ce ne serait ni éthique, ni charitable, et la foule lyncheuse de l’Internet pourrait bien se payer ma tête. Et quand on sait quelle influence et quel fort trafic ont les prescripteurs de notre génération, mes aïeux, mieux vaut ne pas s’y frotter.

Je pourrais vous dire que de digressions en digressions j’y ai perdu mon latin, mon grec et mon chihuahua mais j’ai toujours détesté ça, les roquets à poils longs. Ce qui explique mon aversion profonde et ma peur panique lorsque je dois traverser les bureaux d’à côté.

J’ai perdu le fil, voilà tout, et l’envie de raconter n’importe quoi se substitue à ma sagesse innée de blogueuse attentive aux quelques lecteurs égarés par ici – Est-ce que j’ai oublié quelque chose ? Pourquoi ne sont-ils pas sorti du nid ce matin ? Que dois-je photographier pour leur plaire ?

Et puis le temps passe et le billet Expo Photo n’a pas bougé d’un cil, tout m’ennuie. J’ai envie de couleurs et ils ne me parlent que de tristesse, j’ai envie de simplicité ils m’ennuient avec leurs amusements alambiqués, j’ai envie d’Art ils m’emmènent dans un univers de magazine, léché, plastique, en toc. Et quand on sait toutes les rumeurs qui courent sur le Bisphénol A, ça donne tout de suite moins envie de lécher les catalogues d’expositions.
Peut-être demain, pour les Expo Photo ? De toute façon il en reste tellement que vous n’êtes pas allé voir… Et moi non plus.

Tiens, à propos de photos, si vous voulez vous rincer l’œil je peux vous proposer ça :

Un tournage de cuisine qui fut des plus chouettes. J’espère que ces quelques clichés le montrent.

Et puis il y a ceci, aussi, si vous aimez moins la cuisine :

Mais si vous n’aimez pas la cuisine, je vous le dis tout net, nous n’allons pas nous entendre. Du tout.

Voilà, là vous avez un aperçu d’une partie très chicàchouette de mon boulot. Que j’aimerais bien développer – Dit-elle avec un fort clin d’œil bien appuyé.

Demain, c’est samedi, les galeries seront pleine de badauds et je n’ai pas envie d’en être, ce weekend. J’ai envie de jouer les stars, j’ai envie d’exclusivité, j’ai envie de dialogues et de rencontres avec les gens qui font et pas ceux qui disent.
Aux chouettes interviews, j’ai pris goût, faut-il encore le dire…

Alors là j’ai envie simplement de me taire, puisque pour une fois, j’aurais aimé que ce soit ceux qui nous lisent qui me fassent quelques faveurs. Après tout, c’est une question d’échange dit-on, et là je rêve simplement de me rouler dans le canapé et de me faire servir.

Quelque chose de frais et de spontané, s’il vous plait.

Vous pourrez donc maintenant dire :

Bonjour Poney !

Il faut dire que le poney a méchamment la cote en ce moment. C’est meugnon (toujours), c’est poilu (souvent), et je vous laisse découvrir le slogan, ça pique les zygomatiques.

L’instant a claqué comme un porte dégondée – Le vieillard enfoncé dans son chapeau melon a sursauté, inquiet, roulant des yeux sur sa face de citrouille. Il y a eu un vague silence, comme celui qui suit l’arrivée à table d’une soupe à la tomate, et puis la face ridée a replongé dans le livre qu’il avait à la main. Ils sentaient tous les deux le grenier, une odeur de papiers piqués par l’humidité, allié à un subtil remugle d’épinards rances et de cendriers jamais vidés.

En m’enfonçant dans le tunnel vieillot de la galerie marchande, tenant mes poumons à bout de bras, j’ai réalisé qu’absorber 5 fruits et légumes par jour pouvait s’avérer dangereux pour ma santé mentale ; Et que nos sociétés occidentales gâchaient bien trop de viande, à voir ce que mes pas rencontraient par inadvertance de ces morceaux faisandés ronchons, avec ou sans chapeau melon.

Un souvenir, soudain. Les talons vissés dans les dalles meubles, je reste scotchée aux reflets pâles d’une vitrine où s’exposaient à vide des étagères garanties pures poussières. C’est dommage, c’est pourtant dans ce vieux bar qu’on faisait les meilleurs cimetières – Mais la patronne a passé la vodka à gauche, à force de trop se servir derrière le bar, des rasades du matin au soir. L’alcool transparent comme du verre l’a fait voler sur 6 étages la nuit où elle a décidé de nettoyer la gouttière, et les intellectuels baveux dopés au petit ballon de rouge pleurent des larmes d’absinthe à la perte de celle qui remplissait leur gamelle.

J’entends au loin miauler les 3 heures après un midi qui n’a pas vu le soleil, et je m’ébroue, sans conviction, secouant l’armée de mites qui sont sur mes talons. La porte claque à nouveau, et tandis que le cucurbitacée et son chapeau rond sursautent encore, ultime réflexe des nerfs usés de sa pauvre carcasse de prochain légume, je dépose en rangs d’oignons les petites bestioles sur son épaule.

Me voilà débarrassée de souvenirs et des 5 fruits et légumes par jour. Pour un peu je me sentirais plus légère, à respirer à plein poumons toute cette poussière.