Oui j’ai encore changé d’avis, et je remets ici quelques photos. Parce qu’au fond, ce ne sont que d’autres illustrations, avec la même rythmique que les mots. Les séparer, finalement, n’était pas une si bonne idée.
Ce n’est que la 27ème fois que je change d’idée à ce sujet, je sais que vous êtes habitués.
Donc.

Weekend belge, toujours. Avant Bruges, nous avons filé vers un petit paradis pour les français frustrés que nous sommes : Un parc d’attraction abandonné. Un vrai, même s’il était dédié aux enfants : Le fameux Dadipark, qui n’est plus à présenter.

Des photos ?
Soyons fous.

Une grille qui grince, une grappe d’anglais en train de hurler à 5 mètres du sol sur des passerelles branlantes, et quelques locaux venus siroter des bière sur la terrasse ensoleillée de la maison hantée ; On fait quelques photos, qui n’ont pas tellement d’intérêt.

On s’en fiche un peu, parce qu’il fait beau, qu’il fait chaud, et que se promener parmi les cabanes à demi écroulées et grimper sur les escaliers tremblants, ça vaut largement la balade.

Enfin j’ai eu les chocottes en haut, quand même.

On y retourne ?
Allez.

Il y a quelques photos supplémentaires sur Flickr, aussi.

C’est la grosse tendance de la rentrée, en cette fin d’été un peu morose. Plus que le camel dans les magazines de mode, ou que les courbes enchanteresses de la progression d’Android sur le marché du smartphone, c’est la petite phrase qu’on a tous en tête. Comme une petite musique qui trotte et caracole. Cette connasse de petite phrase avec ces sous-entendus bien laids.

Silly by Alsebka

« Ce que tout le monde pense ».
Et que personne n’ose ne dire, mais tu sais, c’est le « bon sens ».

Le bon sens de la marche sur la voie unique, entre deux rangés d’immeubles blancs, bien tenus, immenses. Le bon sens de la campagne, la coutume qui a fait la loi, souviens-toi de ce qu’on t’a appris.
La coutume et l’usage qui ont donné l’immense civilisation qui est la nôtre, et créé un beau pays d’ouverture et de tolérance, des siècles et des siècles de ce bon sens de terrien implanté sur ces magnifiques terres, la France.

J’en suis réduite à saluer le geste insolent d’un type sur le quai d’en face, qui allume une cigarette.
Je me sens un peu moche.
Et un peu ridicule, à balancer des tomates sur ma télé où paradent d’immenses hommes politiques sûrs de leur bon sens, quand tant de vieux crèvent la faim dans le monde et dans mon couloir de métro.

J’ai le même urticaire qui revient, quand des gens témoignent dans mes journaux qu’ils sont encore « pris en otage » par la RATP.
Une autre petite phrase.
Une autre petite tendance innocente.

Mais je crois que je préfère les grévistes. Ils me font beaucoup moins mal au patriotisme.

Je n’étais jamais allée en Belgique.
On m’avait vaguement parlé de frites, de gaufres, et de jolies rues un peu typiques et du danger de parler français du mauvais côté de l’invisible frontière, mais c’est tout.

Avec un si maigre bagage, on pouvait s’attendre à tout, sauf à ces longues routes plates défoncées qui font le charme de la Flandre, et à un ciel parfait, bleu, ensoleillé, piqué de nuages comme un vieux papier humide.

Et puis là, à peine sorti d’un parking ignoble mais parfaitement organisé, il y a Bruges, un mini-Disneyland à l’ancienne, fer forgé pierres de tailles et petits carreaux, touristes, glaces et canaux. Et là, je trottine comme une gamine qui se rappelle Oxford.
Entre les touristes. Beaucoup de touristes.
J’ai une impression d’Angleterre, probablement parce que c’est ce que je connais de plus approchant, n’en déplaise aux puristes. Je me souviens des joutes sur les canaux, des vitraux aux fenêtres, du soleil qui se coule lentement entre chaque feuille des allées vertes.

Allez hop, mes photos de touriste :

(Oui il y a beaucoup de photos. Et ce n’est pas fini)

On me dirait que je m’y arrête pour une année, je me poserais là avec un soupir content. Même si la ville est un cliché pour touristes, même si ça doit être invivable, tous ces trottoirs bondés et ces chauffards à bicyclette, même s’il doit pleuvoir et pas qu’un peu, peu m’importe.

Je n’aime pas plus les gaufres et les frites, mais la Belgique, j’y retournerai avec grand plaisir, histoire de découvrir d’autres facettes de ce tout petit pays. Qui n’est, en voiture, qu’à 2h30 de Paris.

Voyageons (pour changer, tiens).

Si je vous ai réuni ici aujourd’hui, c’est pour faire appel à vos talents de cliqueurs. Oui, vous allez cliquer ! Deux fois suffiront. Une première sur ce lien-ci ; une seconde sur le petit bouton « Download ».

Et c’est tout ?

Oui c’est tout.

Pourquoi devriez-vous faire ça, me demanderez-vous ? Parce que l’heure qui va suivre le lancement de la première piste des Chimères Exquises devrait être suffisamment dépaysante pour vous donner l’impression de ressortir d’une salle de cinéma. Parce que les textures souples et éthérées rencontrées aux quatres coin de la machine à rêves risquent fort de vous dérouter. Parce que si nocturne qu’il soit, il ne manquera pas de colorer votre journée.

Et parce que j’ai un vrai coup de cœur pour cet artiste, et que je vous le demande, là. Il y a du Grails là dedans, du Ez3kiel un peu aussi. Entre la route de la soie et Neverland, entre l’orient poussiéreux et les troncs noueux (beaucoup de troncs noueux, c’est pour mieux vous perdre).

Ou à mi chemin entre la Terre et la Lune.

Et toi, tu fera quoi quand le blog sera un truc de vieux cons, relégué à un statut de pirate laxiste sur les droits de ses compatriotes, aigri de tout, surtout de ce qui réussi ? Quand il faudra que tu payes pour bloguer, que tu payes pour ton sacro-saint anonymat tout relatif, que tu payes pour exister sur la toile ? Quand les marques n’oseront même plus avouer qu’elles ont « fait du blog » ? Que le Web sera plus simple, plus compartimenté, et que tout se passera ailleurs, bien loin de ton petit espace égo-centré et des tes commentaires jamais écrits ?

Wasted by CarlosKhu

J’irai soigner mon égo ailleurs, et me confronter à d’autres regards. J’arrêterai de diffuser des liens qui n’intéressent personne, et des liens déjà vus par tout le monde. Je cesserai de prendre mon compte Facebook pour la deuxième partie de moi-même ; Mon compte Twitter ne me servira plus que comme exutoire, pour insulter la boulangère quand elle me servira pour la énième fois une baguette mal cuite.
Je pourrais me draper dans mon autre vie pour justifier d’une méchanceté gratuite de bon ton, bien primaire. Je cesserai enfin de lire les journaux en ligne et leur racolage massif sur la presse en ligne, les réseaux sociaux et les dérives de la célébrité éphémère. J’abandonnerai mes super-pouvoirs de super-omnisciente et reprendrai mes habits de mademoiselle j’en sais rien dans le placard où ils m’attendent, éperdus – Patients.
Je perdrai au passage toutes les chères amitiés que m’ont offertes sur un plateau d’argent, au cours des années, les piques les plus innocentes, les articles sans intérêt, les statuts sans lendemain ; Je serai oubliée, enterrée dans la fosse commune des déserteurs, ces salauds qui n’ont pas continué à payer pour leur liberté.
J’irai polir ailleurs mes chaines de simple humain sans pouvoirs. Dans un coin perdu, sans gloire, sans maillot de bain noir et or, sans perfecto clouté, sans lunettes à la mode. A pianoter des récits sans lendemain sur un ordinateur vétuste, où j’aurais configuré strictement le filtre parental fourni avec ma box internet.

Ce ne sera pas la liberté, ce ne sera pas la gloire. De loin en loin peut-être, le vent me rapportera des rumeurs, comme des mirages ; Et les flots rejetteront sur le rivage quelque cadavre boursoufflé, méconnaissable, d’un blogueur empêtré dans un bout de filet de pêche.

Ce sera l’ennui des jours un peu semblables, où nulle polémique n’agitera de mouvements saccadés les nerfs de ma tempe. De l’ennui simple, de l’ennui primaire – De l’ennui choisi pour la tranquillité d’esprit, de l’ignorance tout à fait lâche de celui qui préfère abandonner aux autres le rôle galvaudé de sauveur du monde.
Et quand je manquerai d’inspiration, j’irai voir des visages, sur les places de villages, dans les troquets miteux ou sur les quais des gares anodines.
Ce sera juste une autre vie.

Il est de bon ton, dans certains milieux, de défendre la dématérialisation de la création artistique, principalement musicale et littéraire. Je préfère généralement la fustiger, par préférence personnelle pour le support physique, sans trop savoir ce qui me gêne au juste. On veut nous faire accepter que l’avenir de la création est dans le numérique, que le support est déjà mort.

Oui après tout, avoir plus de trois romans sur soi en permanence (à condition de tous les lire), c’est très bien. Emmener avec soi sa discographie complète a de quoi séduire – surtout lorsqu’il s’agit, dans mon cas, de pouvoir brancher le lecteur n’importe où pour faire découvrir, commenter, écouter à plusieurs.

Malgré tous ces arguments, la gêne subsiste. Une habitude sans doute. J’ai toujours choisi les vêtements dont les poches étaient suffisamment grandes pour pouvoir contenir un CD (voire deux.) Je me plaisais à regarder encore et encore le visuel, à le sentir juste présent, à le posséder comme une amulette. Or je le sais bien, il semblerait ; le salut de l’humanité réside en ce que nous sommes, et non ce que nous possédons.

Il y a un truc qui cloche dans ce système que tout le monde semble accepter, cette… « solution ». En séparant l’œuvre de son support, nous ne faisons pas que la rendre plus accessible et plus transportable. Nous l’arrachons à son milieu naturel.

Resituons : le corps humain est une interface. Il capte les stimuli transmis par nos cinq sens, pour les transformer en impressions, en formes abstraites construites par notre subconscient, et plus tard, en souvenirs.

Un disque nourrit quatre de ces cinq sens : le geste appris par cœur de l’ouverture de la boîte, l’index au centre du CD, le pouce sur la tranche, et la pression des autres doigts pour le poser sur la platine. L’odeur du livret ouvert pour la première fois. La vue de l’objet, les informations / photographies / artworks présentés. Et cette petite rayure que nous n’avions pas remarqué, là, sur la tranche. Sûrement une maladresse lors du transport. Et bien sûr, la musique en elle-même. (Et encore, je n’ai pas connu le vinyl à son heure de gloire. Et je ne parle même pas des packagings créatifs et originaux que certains proposent.)

un MP3 ne nourrit que l’ouïe.

On peut étendre la même chose à la photographie, à la littérature, à la poésie, à tout ce qui fertilise l’imagination.

Et au final, quand on réfléchit un peu, rien de ce qui est dématérialisé ne pourra, du moins pour l’instant, sustenter autre chose que l’ouïe et la vue. Je crains que l’ensemble de la création ne se voie tronqué des trois quarts de son potentiel évocateur. Et quand l’odorama sera (éventuellement) mis à disposition du grand public, n’aurons-nous plus droit qu’à des parfums de synthèse ?

Des parfums de synthèse, oui, mais qu’on peut emporter partout !

D’aucuns semblent prompts à s’attaquer aux matérialistes attachés à leur « objet ». L’objet, si vil face aux émotions, aux idées, à l’imagination. Mais on oublie le rôle de l’objet.

Non, plus exactement : on oublie que l’homme est un animal, régi (et limité, mais c’est une autre histoire) par ses sens, dépendant de cette interface monde / esprit dont il voudrait s’affranchir.

…Vous avez remarqué ? Dans l’imaginaire humain, le personnage de l’ange ou du vampire, qu’il soit saint ou démoniaque, est confronté au même cauchemar : l’éternité à ne plus pouvoir ni goûter, ni sentir, ni toucher. Rien qu’entendre et voir.

T’as beau avoir 15 objectifs, tu n’as pas de but.
C’est un peu toujours la même histoire. Tu penses qu’avec du matériel tu te sentira moins bridé, moins enfermé, moins limité. Et puis c’est le contraire – Les clichés sortent tout seuls, mus de leur volonté propre, et toi tu oublies l’idée que tu en avais avant de déclencher.

Je m’amuse du regard des gens quand je l’enlève de mon sac – Un sac mou, sans protection, plein de poussière et surtout de sable. On veut jouer avec, on fait des oh et des ah.
Au fond il me sert à ça.
Pour le reste, je me suis fait bouffer comme les autres par un bel appareil de série, et je ponds des clichés en série en me disant que oui, ça reste joli. Mais de moi là-dedans, pas un chouïa. Et c’est évidemment, totalement de ma faute. Je ne réussis pas à m’imposer sur la technologie qui me colle un peu trop aux doigts.
Un peu comme devant un miroir, je m’avère infichue de savoir si je suis boulimique, anorexique, banale, trop grande, minuscule, mal foutue – En photo.

Je fais une cure d’argentique. Très logique.
J’espère de refourguer le monstre à Thibaut.
Mais qu’est-ce que tu veux que j’en fasse, moi ? Photographier des enseignes parisiennes, des ruelles clichés, des bobos branchés ?

De contradictions en simili-révélations, j’ai fini par me dire que j’avais juste le moyen le plus abouti pour produire des souvenirs – Ailleurs. Si possible, sur papier. Et l’envie peut-être, de donner à d’autres l’envie d’errer là où j’ai trainé les pieds – Et le boitier.

Pour le reste, ça fait de bonnes sorties avec de nouvelles frimousses, et des portraits parfaits pour un nouvel avatar sur Facebook.

Souvent, ça me suffit.

Bon.
D’accord.
J’ai quand même un doute.

Tout y est. Les ingrédients, les dosages. La recette a conquis du monde depuis qu’une certaine Amy Lee criait tout ce qu’elle avait sur les guitares sucrées d’Evanescence. De l’intro assourdie au refrain sur-répété, en passant par le break prévisible aux 2/3 de la chanson, mal intégré, comme un cheveu sur la soupe.

Tout y est. Tout ce qui me rebute ou m’ennuie dans le metal aujourd’hui. Tristania a troqué son univers élégant et raffiné, complexe et gothique, contre une pop-metal catchy et moderne. Et dans le clip lui-même, la symbolique du jour qui se change en nuit sur ce petit théâtre oublié, tout ça a déjà été usé jusqu’à la moelle.

Et pourtant, cette chanson passe en boucle depuis hier.

Je n’ai rien entendu de plus efficace ces trois dernières années. Mission accomplie, je suis accro.

Mais si vous voulez comparer, Tristania, avant, c’était ça :

La voix rocailleuse, les cheveux fous, l’air pas réveillé – Les jambes dans le vide, au-dessus du parapet. Il est l’heure, l’aube du dernier jour du monde. La scène est comme on l’aurait imaginé dans un mélo pour jeunes filles. Manque la guitare lancinante, manquent les chromes sur une voiture d’un bleu doux comme les couleurs de la mer ; A l’aube du dernier jour.

Car Study by Cainadamsson

Il n’y a personne, juste un virage, les vagues en-dessous, et toujours ses cheveux fous. On peut s’attarder sur les couleurs un peu vintage, comme une carte postale cucul qu’on vend très cher le longs des plages immenses et sans caractère. On peut toucher du doigt les courbe du parapet déglingué, les courbes de son air négligé. On peut presque imaginer être là, pour vivre les derniers instants du mélo menthe à l’eau, posés nous aussi sur le parapet immobile devant un panorama débile.
Très cinéma. J’aime bien ça.

Quelque chose cloche.
Pourtant le sourire à peine esquissé est parfait, la fossette seulement d’un côté, l’ombre naissance le long des joues. L’endroit est juste ce que j’imagine, une route sans personne. Pas un bruit – Même pas une mouette pour crier son désespoir et tuer la scène de son sample remasterisé.
Pourtant la voiture n’est pas si mal, un peu cabossé, avec juste ce qu’il faut de boue séchée au bas de la calandre. L’air est salé comme il faut, avec un arrière-goût de gomme le long des traces laissées par les pneus. Le cocktail est parfait, une couche de bleu au fond, du jaune juste pour relever et du mauve et rose pour poudrer.
La fille est jolie, dans les souvenirs.

Mais quelque chose cloche.
Quelque chose.
C’est moche.

Il sent le propre.

Il sent le savon, jusque derrière les oreilles.
Il sort de la douche.

Il a soigné sa mèche ; Il a mis de la crème sur ses mains pour qu’elles soient impeccables, posées sur le parapet. On a rajouté de la poussière sur ses vêtements, mais l’étiquette dépasse en bas du blouson acheté la veille. Ce type. Il ne doit jamais y avoir de trous dans ses chaussettes.

Il sent le savon. Et le shampoing doux. Avec un soupçon de miel.
Il sent les trucs cuculs entassés sur les étagères de la jolie fille des souvenirs.

Virez-le, bon dieu, virez-le de ma scène.

L’imagerie gothique avait fui mon imaginaire depuis quelques temps, la revoici, ravivée par les ruines d’une vieille abbaye. Avec en prime, de nouvelles expérimentations côté traitement de l’image. Pour voir la photo en entier, c’est sur Moeity, comme d’habitude.

L’abbaye de Beauport, également visible par ici. Une question d’ailleurs : faut-il restaurer les ruines, faire ressurgir l’édifice tel qu’il était au temps de sa construction ? Ou faut-il conserver la trace du temps, l’entretenir tel quel, le renforcer sans le dénaturer ?

Hop, un peu de nourriture pour les oreilles. Häxan, de l’ami Trentemoller, qui colle bien à l’atmosphère recherchée, je trouve. Vous m’en direz des nouvelles.

D’autres photos à venir, sur le même thème. Beaucoup de sources à traiter, beaucoup d’idées aussi. Peu de temps libre.