C’est assez amusant : à chaque fois que j’ai entamé un nouveau projet, un nouveau boulot, la photo s’est invitée dans mon quotidien.
Avec beaucoup d’amateurisme, de spontanéité et de fous rires, et pas mal de belles rencontres aussi.
Je ne peux pas trop expliquer pourquoi. Sûrement pas parce que j’étais la plus douée, mais peut-être parce que j’aime ça, et que je n’ai jamais été effrayée par les boutons sur un boitier – ni par la phase de tri et de post-traitement.

Je ne me substituerais jamais à un vrai photographe, je ne serais probablement jamais capable de sortir une photo studio propre, mais mes clichés à moi sont autant d’échanges, de découvertes et d’anecdotes. Ils ne disent rien de plus que ce que l’instant m’offre.

Je les sème partout, en petits bouquets de pixels, alors en voilà quelques unes qui parlent un peu de cette nouvelle aventure.

Voilà c’est tout, pour l’instant…

Ici le printemps prend son temps, sûrement plus qu’ailleurs au sud. On a pas encore sorti les t-shirt – par contre on a lancé le premier barbecue de l’année. On en est pas encore à siroter des bières en terrasse – mais à petit déjeuner dans la veranda, oui.
Et surtout on prend le temps de s’émerveiller béatement de la naissance des premières fleurs sur les fruitiers, des fragiles feuilles qui se déroulent, et de la folie du chat noir dans un jardin en friche.

Vas-y pioche, si ça te fait plaisir, et respire.

On commence par l’ami druc drac, qui s’est dit qu’il ferait bien un album en collaboration avec son moi ado. Il aurait pu en résulter un album de mélodies modernes en sonorités old-school, ou l’inverse. Mais puisque druc drac est bon, très bon, il mélange tout ça et en fait un beau bazar inclassable, et ce Retrofuture se situe quelque part entre la psy-trance, l’IDM et l’ambient. L’extrait ci-dessus, Lysergone, en est la plus parfaite illustration (et ce final, ce final !)

Voilà pour accompagner le printemps. Une très légère touche de mélancolie, et un festival de couleurs pour Awaiting The Green Morning tiré de l’album National Ignition.  A écouter en boucle pour se remettre d’aplomb, en toute circonstance, de préférence avec un rayon de soleil en travers de la figure.

Un grand écart ? Un grand écart ! Arx Kaeli et The_empath se livrent à une orgie de sonorités et d’ambiances malsaines inspirée de la catastrophe de Fukushima. Un calme d’une violence rare, âmes sensibles s’abstenir. A ne pas écouter de nuit.

Si vous êtes encore là, revenons à des choses plus reposantes. Habituellement adepte d’un style plus proche de l’IDM, Karsten Pflum se lance ici dans une ambient minimaliste, mais riche en couleurs. On dit que le silence entre les notes a autant d’importance que les notes elles-mêmes, en voici l’illustration parfaite.

Fear of the Unknown, nouvel album d’Atiq & Enk, sortira le 23 avril prochain. En attendant, voici un extrait de l’album au quasi-dubstep luxuriant et organique. De quoi faire intelligemment danser les caissons de basses.

Finissons avec ma toute dernière découverte, Ametsub. Wind Day a également été écrite en hommage au Japon, mais le traitement diffère sensiblement puisque lui préférera vous tirer des larmes, plutôt que vous mettre mal à l’aise. Benefit Compilation for Japan est disponible au format digital de votre choix ici ; je vous redirige également vers le dernier album d’Ametsub, All is Silence, mélange d’ambient jazzy et de glitch très rafraichissant. (Au passage, le premier extrait de l’album teaser me faisait trop penser à du Akira Yamaoka période Silent Hill 2 pour que je le laisse passer.)

N’hésitez pas à cliquer sur les albums ci-dessus pour en écouter l’intégralité (J’insiste un peu, en fait). Il devrait y en avoir pour à peu près tous les goûts !

Je ne suis pas la dernière à aller au front. Ou du moins, je ne l’ai jamais été, jusqu’à présent.
Grogner, débattre, foncer, tâtonner, écouter, parler plus fort que les autres, a même été mon fond de commerce pendant un certain temps dont certains se souviennent peut-être. Sans que ce soit toujours glorieux du reste, mais c’est en tout cas en partant au front, bille en tête, et en récoltant souvent des bosses et des maux de crâne, que j’ai beaucoup appris. Et découvert des gens assez géniaux, et collant rarement avec mes préjugés initiaux.
Bref. Si le sabre au clair n’est plus de mise, ça ne m’a jamais empêché de me trimbaler ici ou ailleurs avec de l’étoupe et une boite d’allumettes.
Depuis quelques mois, j’en ai de moins en moins envie. J’ai même troqué la boite d’allumette contre un seau de flotte, sans succès du reste.
Alors j’ai fini par me taire.

Je ne sais pas expliquer ce qu’il s’est passé. Comment ma vision du monde a heurté tout un iceberg de pensées contradictoires, que je n’avais jamais rencontré auparavant. Qui sont ces gens qui retroussent les babines sur une vindicte que l’on dit populaire. Pourquoi soudain il n’y a plus que des foules passionnées qui n’ont que le mot débat à la bouche, mais ne savent ni écouter, ni parler, ni dérouler le fil de leur argumentaire. Pourquoi soudain le courant et le vent se sont levés l’un contre l’autre, malmenant nos barques frêles dans une vaste étendue d’eau bouillante qui me donne des hauts-le-cœur, alors que je n’ai jamais eu le mal de mer.
Qui sont ceux qui soudain se sentent concernés par tous les sujets ont un avis sur chacun d’entre eux. Pourquoi à chaque article qu’on lit, à chaque émission que l’on écoute, on en revient à quelques sujets qui cristallisent toutes les haines et adorations les plus obscures.
Ma naïveté de gosse des années 90, celle à qui on a seriné la génération black-blanc-beur, la coupe du monde 98, les musiques venues d’ailleurs et la France mélangée – jolie affiche qui était certes loin de la réalité, mais faisant sourire avec un peu d’espoir -, ne comprend pas comment ceux qui ont vécu la même jeunesse que nous, dans les mêmes milieux à la fois protégés et variés, ouverts sur des cultures que l’on découvrait passionnantes, ceux qui ont voyagé à travers la France, l’Europe et le monde, ceux qui ont commencé à travailler en pleine crise, en sont arrivés là.
Là, à scruter le moindre partage sur un réseau social, à décortiquer la moindre phrase pour qu’elle ne colle qu’à leur pensée à eux. A détourer les contextes, flouter les genres, déterrer l’Histoire, faire parler les cadavres.
Quel que soit le camp, quel que soit le sujet, quelle que soit la vindicte.

J’ai l’impression d’être piétinée en tous sens par une foule de gens affublés d’œillères. Automatiques et creux, la bave aux lèvres.
Pour la première fois depuis longtemps, je n’ose plus partager quelque chose qui me plait, un article qui m’intéresse ou m’interpelle. Parce qu’il n’y a plus de nuances. Parce que que je risque une guerre civile entre mes propres amis ou connaissances lorsque j’ai le malheur de partager un avis sur un réseau social. Quant à oser un « ce n’est pas tout à fait mon avis, mais je trouvais son point de vue intéressant… », il ne tient plus, l’équilibre est rompu. Il faut être tout ou rien. Les tièdes sont aussi à pendre.
J’ai l’impression que mes avis ne sont que des prétextes à lever des barricades, moi qui ne suit rien, ou pas grand chose, moi qui ne suit ni un personnage public, ni quelqu’un qui compte.

Dans ce déluge de mots, dans le tumulte des torrents de haine, je me suis noyée il y a déjà longtemps, lessivée par ces attaques à ce que je suis. Pourtant personne ne m’a montré du doigt, personne ne m’a lancé d’injures. D’où vient cette culpabilité et ce sentiment d’être épiée du geste et de la pensée ?

On verra plus tard, peut-être, pour décortiquer tout cela plus calmement. En attendant je fais quelques pas en arrière, et je me remets dans l’ombre. Avec beaucoup de lâcheté, un peu de fureur, mais trop de fatigue. Trop de tristesse.

Tu sais ce que je leur pardonne le moins, à ceux qui ne savent que hurler au lieu de parler, à ceux qui pensent que les barricades sont une promenade de santé et que personne n’y meurt, à ceux qui appellent à la guerre civile et jettent en pâture leurs sœurs, leurs pères, leurs enfants ?
D’être de si mauvais orateurs. D’avoir si peu d’éloquence. D’être incapables d’être beaux dans l’offensive, de héler leurs troupes avec panache, d’être en première ligne en bombant le torse.
Au moins auraient-il un peu d’élégance.
Mais ce ne sont que de miteux roquets frondeurs, besogneux dans la harangue, étriqués du front comme de leur vocabulaire.

Que s’est-il passé en quelques années pour que nous perdions tous autant d’intelligence et de verve ?

Si on perd la parole et la richesse de notre langue, on en perd aussi l’esprit, on disloque ses nuances, on perd le fil de ses idées, on les écrase et on les lisse. Il ne reste que des mots contraires que l’on se jette en grognant.
Qui a donc bien pu amputer notre verbe jusqu’à abrutir notre pensée ?
Et pour assouvir quels desseins ?

J’ai peut-être une idée, mais donnez-moi la vôtre.

Pour un weekend, redevenir touriste en son pays fait toujours du bien. Surtout si c’est pour montrer à quelqu’un que le coin est franchement joli, et que la Côte de Granit Rose n’a pas usurpé son nom…
Coup d’oeil des Sept Îles au sentier des Douaniers, de la pointe de Trestrignel au phare de Ploumanac’h.

Alors oui, il fait gris. Le vent de sud est fou, les nuages s’entortillent avec rage au-dessus des îles.

On sort le bonnet, on déroule les écharpes, il bruine. L’hiver nous nargue, un dernière fois. La dernière journée avant le printemps qui tonne, vocifère, s’agace, s’agite pour prendre la place. Il y parviendra demain…
En attendant on respire le gris à plein poumons parce qu’il sent bon l’orage, l’air salé, les algues brunes, le sable mouillé, les aiguilles de pin.

Je fais des photos moches avec mon smartphone, parce qu’on s’en fout, parce que ça reste beau, parce que ce qui importe c’est d’en conserver le souvenir. Pour y revenir, le plus souvent possible.

Pour se rappeler comment on crapahute dans les rochers de granite comme des gosses, entre les flaques, entre l’extraordinaire bestiaire géologique déposé là au pieds des pins, face à la marée montante et aux sept îles lovées sous leurs nuages.

Demain il fera beau, il y aura plus de monde. Ce sera le printemps en t-shirt et sans écharpe, à se dorer le museau jusqu’à ce qu’il pèle.

Mais pour l’instant on profite encore à plein poumons de l’avis de grand frais, et de la balade solitaire.

On est peut-être de drôles de bêtes, capables d’endurer plus longtemps l’hiver qu’on ne l’aurait imaginé, avec le sourire.