MIZZENMAST

Il est à peine 9h, un vendredi matin. Les trottoirs sont encore jonchés ds débris festifs de la veille et au milieu des tessons de bouteilles, le marché grouille mollement. Chacun marche en silence, le nez rentré dans les plis d’une écharpe, les yeux guettant le sol à la recherche d’un éventuel obstacle malodorant. Il n’y a que les bruits de la ville – les couinements des boites de vitesse, le ronronnement des moteurs, les grincements des tréteaux que l’on monte autour de la halle.

Doe in wheat field by Alan Mackenzie

Soudain un groupe dévale la pente en donnant de la voix – et les têtes de tous les marcheurs se retournent, d’un mouvement brusque, dressés soudain comme les centaines d’oreilles d’un troupeau de biches frêles.

Ce ne sont que quelques étudiants en goguette ; le jeudi soir, ils le continuent ici en claudiquant, cahin caha, agglutinés les uns aux autres pour ne pas tomber. Ils vocifèrent un peu, joyeusement, pâteux et piteux, la voix suraigüe des adolescents un peu vieux, mais qui se souviennent de leur mue.
Ils n’ont rien d’effrayant et pourtant, une douzaine de paires d’yeux les fixent d’un air inquiet.
Jusqu’à les mettre mal à l’aise. Jusqu’à ce que l’un d’eux, à la voix plus forte que les autres, s’écrie d’un air presque joyeux : « Ne craignez rien, nous sommes français ! »

Français.
Le mot résonne avec étrangeté, à la fois cru et creux.

Et la douzaine de paires d’yeux, un peu honteuse, se plonge instantanément dans une étude géologique poussée du trottoir sous leurs pieds.

Moi de même.
J’ai un peu mal au coeur.