MIZZENMAST

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Le sang dans ma bouche avait un goût étrange… Trop doucereux, sans amertume, épais comme un coulis de framboise. J’ai aspiré un peu, du bout de la langue, cette nouvelle sensation particulière. J’y ai pris goût.

A genoux sur les pavés j’ai repris une gorgée de moi-même – Mon esprit aussi tournait en circuit fermé le long des caniveaux gorgés de crasse où s’évadait mon essence. J’ai un goût de fruit pourri, ai-je pensé, en regardant sous mes paupières, les yeux révulsés. J’ai le goût d’un fruit trop mûr, tombé de l’arbre, gâté – Écrasé par une patte dédaigneuse. Les tripes à l’air dans mon enveloppe fripée.

J’ai décollé un œil d’une paupière, et là, par terre, la première chose qui m’a sauté au visage ce sont les volutes couleur ardoise qui dévalaient le ruisseau sale des eaux pluvieuses. L’essence. Mon essence. Écroulé sur les pavés, les coudes au corps, j’ai plongé un visage tuméfié dans la métaphore de ma fin trop proche, et avalé les méandres colorés de la fange bleuâtre. A longs traits, j’ai bu la crasse – Comme j’aurais jadis siroté un Bloody Mary au fond de l’arrière-salle d’un énième bar à cadavres. J’ai bu toute honte et ravalé ma dignité d’homme debout dans le caniveau – Et vomi longtemps ma haine des autres. Jusqu’au sang – Pour ne plus être redevable.

FC 09 10 winter II by `mehmeturgut

Toujours vautré dans ma condition minable, je suis resté longtemps dans la ruelle, jusqu’à ce que les murs se rapprochent, jusqu’à ce que la lune s’éclipse, jusqu’à ce que le froid des pavés me gèle les os. Jusqu’à ce que la terre sous la pierre commence à hurler mon nom.