MIZZENMAST

Sur les lattes craquelées par la lune, cavale le rodéo des poussières. Il fait frais, on entendrait presque la mer au loin, au point exact où la ligne d’horizon se craque sur deux tours jumelles et une basilique rebelle. On entendrait presque le va-et-vient du silence.

La colonne vertébrale de l’édifice se ploie avec délice sous les caresses du vent mutin qui lui vole dans les jupes – En le frôlant, des barques larges glissent en silence, comme des ballerines trop grandes. Paris à ses pieds ne sied pas à ses orteils malmenés.

Tout tangue et elle a la gueule de bois, accrochée d’un bout à quai qui prend froid, le nez en l’air et les fesses trempées.

Sur les lattes craquelées par le soleil, des insectes déambulent, le nez au ras du sol, flairant la bonne affaire. Comme une gigantesque crise des subprimes, ils se promènent en grappe avant les enchères.

Le pont aux mares aimerait rendre son tablier boulonné, mais Paris ne peut se permettre de perdre ses piliers.
Le pont en a marre, de tout le temps de ressasser. Il irait bien prendre l’air, du côté de l’horizon, des basiliques jumelles et des tours qui chancellent.

Le crissement des insectes qui bruissent des antennes avant l’ouverture des portes l’agace. Il a envie de prendre l’air. Alors, dans ce coin dépeuplé des ministères, devant les tours quadruplées aux fenêtres écarquillées, il prend son envol, levant haut ses piliers de fer comme une gigantesque araignée.

Les quais parisiens regardent passer l’étrange attelage de bois et de métal qui se fait la malle et va discuter avec les étoiles – Son roulement de hanches et ses lattes qui craquent, et ses pieds immenses qui dépassent les ballerines consciencieusement rangées dans leur placard urbain.

Sous la lune, il prend son quart, un peu plus près des édifices immortels – En remuant des idées noires sur l’intemporel et l’isolement des pierres.

Photos © Lousia