Sur ma peau, la pointe du stylo déchire de ses lentes arabesques ce qu’il reste de l’encre passée. Et les courbes épousent d’autres formes grises, comme une génération poussant amoureusement l’autre dans la tombe.
J’ai chaud – Alors j’ouvre ma peau vive en dessinant des coutures le long de mes bras, peut-être pour mieux les ouvrir.

Je dessine l’ouverture de la fermeture tout au creux de la cambrure du coude, à la naissance des doutes et des ombres. Le feutre déborde, et la petite peste en moi écarte les bords de ma poitrine pour mieux découvrir le monde. Mes côtes craquent ; Je passe mon temps à recoudre les os qui se carapatent. De rage j’écrase des insanités en pointillés.

Le contour de mes lèvres, comme un clown débile, et puis le tour de mes yeux comme une arpenteuse d’illusions crasses – Tout y passe. Le trait continue dans le vide, prolongeant l’abîme dans une dimension parallèle. Je suis une poupée poursuivie par les fils des vêtements qui s’effilochent, juste cachée par les lignes qui s’entrelacent… Je suis une marionnette pendue à ses propres mouvements gauches, perfusée par les oreilles d’ambiances sonores qui me dépriment.

J’écris « Je » sur toutes les parties de mon corps au pluriel, à l’encre noire, à l’encre rouge. J’existe, je suis, j’ai mal. Je comme entité insipide. Je suis, j’ai, j’abandonne. Je savoure chaque lettre et me délecte de cet égoïsme soudain que, des poignets aux chevilles, j’emporte loin.

Stitching by *Katie-O

Il pleut et je dégouline. En pleine rue je me retrouve à nu, la peau rougie par l’encre qui s’enfuit vers les égouts et ruisselle, tandis que dans les derniers fils, je m’emmêle. Il pleut et je regarde mon identité fondre jusqu’aux pavés.

J’ai grandi.
A mon poignet s’accrochent les heures qui passent.

A mon poignet j’aimerais que les heures que je marquais refassent surface.

Ma vie, je redessine.

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