MIZZENMAST

La couleur est une aberration. Une aberration infâme pour mes yeux usés, qui saignent sous les barbouillages indignes d’artistes modernes insipides, qui compensent leur manque de talent par un foisonnement de couleurs aussi primaires que leurs réflexes conditionnés des gamins qui écrivent sur les murs.

Ce jour-là, la Loire faisait la barbouilleuse, plongée dans sa palette de couleurs de supermarché. Le vert se mêlait au jaune en crissant, comme les ongles sur l’ardoise, plongeait allègrement dans le verdâtre, s’ébrouait dans le bleu jaunâtre d’une vase fadasse.

Parfois, il n’y a que le clair obscur d’un noir et blanc très plat qui puisse capturer un instant les rayons d’un soleil joueur, réchauffant la barque immobile, cette vieille figure de proue attachée à son ancre comme un galérien à sa condition d’oublié. Que le blanc qui crame pour plisser des yeux devant la force brute du soleil de Novembre, bataillant pour réchauffer quelques cœurs frileux aventurés là.

On aurait pu croire, sans les jonc à la couleur verte bavant sur le brun, que le printemps était là.