MIZZENMAST

Pas à pas, comme rien ne s’efface,

Les encres indélébiles se fondent dans son corps

Marquant de ridules infimes le sillon des remords

Bientôt ruisseau, bientôt torrent charriant la glace

De regrets empilés comme les lingots d’un coffre fort

Vaste fumisterie d’une vie sous perfusion

Où s’entrechoquent, pêle-mêle, colères et désillusions

Comme autant de perles jalouses d’être un trésor.

Se débattre, hurler, expliquer ? Quelle importance,

Dans la ronde sans fin des erreurs mortelles

Le ricanement des bourreaux infidèles

S’emmêle avec volupté dans la danse ;

Effrénées, insaisissables, déjà évaporées,

Les pensées qui font sentiments et douleurs

Galopent déjà hors de nos vies comme une clameur

Qui ressemble moins à une tempête qu’à un pleur.

Ancrée, amarrée au roc solide de soninconstance

La volupté d’être coupable avec conscience

La ramène à ses pauvres errements d’adolescence

Ces histoires sans conséquences

Qui auguraient pourtant, sous leurs dehors innocents,

De ces rides à l’âme qu’elle traîne avec raideur

De cet air hagard que lui donne le frisson de ses erreurs,

De ce monstre qu’elle est devenue, le moindre de ses tourments.

Elle a vieillit, laide comme elle l’avait toujours été,

L’enveloppe décharnée de son corps délabré

Laisse entrevoir les derniers battements saccadés

D’un cœur qui ne demande qu’à être oublié.

Laide à faire peur, avec ces quelques sillons encrés

Noirs comme l’avenir qui lui était promis

Le futur dont elle avait tant ri

Et qui, au fond du gouffre, l’a rattrapé

Pour l’enfoncer davantage, avec tant de plaisir

Lui montrer l’encre de ses yeux creusés

La haine qui la nourrit encore pour quelques années

Et quelques souvenirs qu’elle aura le temps de maudire.